il fait froid c’est pas l’hiver mais c’est quoi ma langue déblaye ce qui passe plus dans la gorge j’ai le goût des cendres de veiller sur les morts j’aurais dû rester toute la journée dans le stationnement du dernier shoot dans l’axe même de la syncope qui veut descendre par les veines //////////////////////// de lenteurs de silences d’intime(s) ça me semble raisonnable à moi de pas écrire de pas retourner les images l’écriture comme un sablier pour attendre pour savoir une chose de plus saisir une sensation de plus sous la charge le besoin d’infamie sous la pulsation gardée parce que tu vois c’est difficile de progresser quand ça fait deux nuits que je rêve que je me tue dans l’urgence de l’horizon nulle.